Siempre pensé que la poesía es una serie de pequeñas destrucciones. Sobre cimientos que nunca dejan de serlo nació el Caserío una pared que se levanta cada día/ y cada día empieza a derruirse, dice el poeta, y no abandona la sequedad: el espejo del monte es infinito.
Habla de la epopeya trunca y no cae en liviandades tan caras a las plumas adiestradas de la urbe.
El monte siempre gana, y con el monte gana fuerza el lenguaje, punzante y preciso como la espina del chañar.
En el monte, el claro, Por ahí volverán,/ nacerán como siempre./ Ellos harán un caserío nuevo./ Multiplicados arrasarán la tierra.
Aldazábal nos tiende su libro como una mano abierta –en palabras de Szpunberg- el cuarto de una obra que se deslumbra sólida y ante la cual muchos ojos incrédulos han comenzado a entreabrirse.
